Я даже не знаю, что и страшнее: полное отсутствие вдохновения, лихорадочные ночи в попытках срочно-срочно записать то, что лезет в голову, или же то не поддающееся описанию состояние, когда я со всего маху падаю в Самедию.
Сейчас я пребываю в последнем состоянии, и это полный пц. Потому что продукции никакой, а пруха - просто через край. Это тончайшие и мельчайшие ощущения от ситуации, даже не от конкретного сюжета/места действия/обстановки. Видишь все разом: не отдельную операционную в веймарском лагере, а весь лагерь, а то и целиком линию фронта. Именно в таком состоянии я обычно начинаю чувствовать запах пороха и пыли, спину ломит от напряжения, которое мне передает Артур, в этот момент стоящий над операционным столом, начинает болеть голова (спасибо, Конрадайн) и врезается под бровь обод винтовочного прицела (подарочек от Фрэнка).

Я это к чему...
А ни к чему. Просто писать опять не могу - застрял на передовой альтерийско-веймарского фронта.