12 октября 1921 года по местному летоисчислению
Веймар, пригород Боргилда, Дюнхольм-роад, ординаторская отделения патологической анатомии
доки только познакомились, до апокалипсиса еще два года
- Давно хотел тебя спросить, - с выражением лица, свидетельствующем о готовности учинить какую-нибудь невинную шалость, начал хирург. - У твоего имени есть уменьшительная форма?
Не подняв взгляда от документов, Конрадайн с раздражением дернула плечом.
- Хватит меня отвлекать, Арти, мне еще три заключения писать. И мы с тобой не настолько близко знакомы, чтобы я тебе раскрывала эту тайну.
- Ты назвала его "Арти", - ехидно подметил Фрэнк, машинально помешивая ложкой в кружке с чаем.
- Вы что, сговорились? - возмутилась психолог, поднимая голову. - Уже почти полночь, а у меня истории не заполнены, спать хочется ужасно, я почему-то сижу в морге, а вы двое еще и шутки шутите?
- У тебя завтра выходной, - невинно пожал плечами патолог. - Можешь и здесь остаться на ночь, чтобы домой не ехать.
- Как романтично, - фыркнула Конрадайн, возвращаясь к бумагам.
- И все-таки как же тебя тогда называть? - гнул свое Артур, в упор игнорируя недовольство коллеги. - Должно же быть что-то...
Психолог отложила ручку, захлопнула папку с историей болезни и окинула обоих собеседников до крайности недовольным взглядом.
- Для вас я если не Конрадайн, то "мисс Ханн". На худой конец, "товарищ капитан". И хватит этого пустопорожнего трепа.
- Капитан? - Артур в изумлении захлопнул толстенный учебник по торакальной хирургии. - Когда ты дослужилась до капитана?
- Два года на фронте, старлей, и ты тоже дослужился бы.
Хирург наконец-то потерял дар речи. Выдержав драматическую паузу, патолог неожиданно наклонился вперед в кресле и стал спешно шарить рукой под столом.
- Что ты ищешь? - бросила на него взгляд Конрадайн.
- Свою самооценку, - с трагичным придыханием откликнулся Фрэнк. - Кажется, она упала куда-то туда... или даже ниже...
- Поищи там заодно голос Арти.